《月下庭院的誓言》（四）
春风染绿晚晴居的窗棂时，清辞发现自己怀孕了。
那天清晨她照例去庭院里浇花，弯腰时忽然一阵反胃，扶着石榴树干呕了许久。陆知珩闻声从屋里跑出来，手里还攥着半截未看完的古籍，看见她脸色苍白的样子，声音都变了调：“怎么了？哪里不舒服？”
她摇摇头，刚想说没事，却被他不由分说地打横抱起。他的心跳得飞快，脚步却稳，穿过回廊往客厅走时，廊下的风铃被撞得叮当作响，像是在替他喊着慌张。
“放我下来，我只是有点恶心。”清辞拍着他的肩膀，脸颊贴在他的胸口，能清晰地听见他急促的心跳。
“不行，我去叫医生。”他把她放在沙发上，转身就要去拿电话，却被她拉住了手腕。
“等等，”清辞看着他眼底的焦灼，忽然笑了，“知珩，你不觉得……这阵子我特别贪睡，还总想吃酸的吗？”
陆知珩愣住了，瞳孔微微收缩，像是在消化她话里的意思。几秒钟后，他忽然蹲下身，视线与她平齐，声音带着难以置信的颤抖：“你是说……”
她点点头，指尖轻轻覆上自己的小腹，那里还平坦如初，却已经孕育了一个小小的生命。
陆知珩的眼眶瞬间红了。他伸出手，小心翼翼地放在她的小腹上，掌心的温度透过薄薄的衣料传过来，带着虔诚的珍视。“我要当父亲了？”他问，像个得到糖果的孩子，语气里满是雀跃。
“嗯。”清辞笑着，泪水却忍不住滑落。
那天下午，陆知珩把书房里所有的古籍都搬到了偏厅，理由是“书案太矮，清辞弯腰不方便”；他在庭院的青石板路上铺了一层厚厚的地毯，怕她走路滑倒；甚至连厨房里的热水壶，都被他换成了带自动断电功能的，说“万一忘了关火，吓到宝宝就不好了”。
清辞看着他忙前忙后的样子，觉得又好笑又温暖。“我只是怀孕了，不是变成了易碎品。”她倚在门框上，看着他把一个软垫塞进藤椅里。
陆知珩转过身，走到她面前，轻轻拥住她，动作轻柔得像对待一件稀世珍宝。“在我心里，你和宝宝都是。”他说，“祖母说，当年她怀我父亲时，祖父也是这样，恨不得把整个院子都铺上棉花。”
孕期的日子过得缓慢而甜蜜。清辞的小腹一天天隆起，陆知珩便每天晚上给她读古籍里的故事，从《诗经》里的“执子之手”读到《浮生六记》里的闺房之乐。有时读着读着，他会忽然停下来，把耳朵贴在她的肚子上，听宝宝的胎动。
“他在踢我。”他惊喜地抬头，眼睛亮晶晶的，“你看，他肯定是个调皮的小子。”
“说不定是个文静的小姑娘呢，像我一样喜欢读诗。”清辞反驳道。
“都好，”陆知珩吻了吻她的额头，“像你就好。”
盛夏来临的时候，清辞的孕相已经很明显了。晚晴居的石榴树结了满枝的果实，青绿色的果子在阳光下泛着油光。陆知珩在庭院里搭了个凉棚，藤椅上铺着柔软的棉垫，清辞每天下午都坐在那里，看他整理那些被暂时移到偏厅的古籍。
有一天，她翻到一本旧相册，里面贴着泛黄的照片。其中一张是年轻时的陆知珩和他的祖母，老太太坐在石榴树下，手里摇着蒲扇，少年时的陆知珩站在她身后，眉眼间已经有了如今的轮廓，却带着青涩的腼腆。
“这张照片是我十五岁时拍的，”陆知珩不知何时走到了她身后，指着照片说，“祖母说，等我娶了媳妇，就让她坐在这棵树下，也拍一张这样的照片。”
清辞抬头，看着枝繁叶茂的石榴树，忽然想起他母亲留下的那枚昙花玉佩，想起他亲手雕刻的石榴花戒指，想起这座老宅里代代相传的温柔。原来有些缘分，早已在时光里埋下了伏笔。
预产期前一个月，清辞住进了医院。陆知珩推掉了所有的事情，日夜守在她身边。他学会了给她擦身、按摩浮肿的脚踝，学会了分辨她细微的表情变化，知道她皱眉是哪里不舒服，抿嘴是想吃东西了。
同病房的产妇都羡慕清辞，说她嫁了个体贴的丈夫。清辞总是笑着看向陆知珩，而他只是握紧她的手，眼神里的温柔满得快要溢出来。
生产那天，阵痛来得猝不及防。清辞抓着陆知珩的手，指甲几乎要嵌进他的肉里，他却一声不吭，只是不停地在她耳边低语：“别怕，我在这儿。清辞，加油，我在这儿。”
不知过了多久，一声响亮的啼哭划破了产房的寂静。护士抱着一个皱巴巴的小家伙走过来，笑着说：“恭喜，是个女儿，六斤八两，很健康。”
陆知珩看着那个被裹在襁褓里的小生命，眼眶忽然就红了。他俯身在清辞的额头上印下一个吻，声音沙哑得厉害：“辛苦了，清辞。谢谢你。”
清辞看着他笨拙地抱起女儿，动作僵硬得像在捧着易碎的瓷器，忽然觉得所有的疼痛都值得了。
出院那天，陆知珩抱着女儿，清辞挽着他的胳膊，一起走进了晚晴居。秋日的阳光透过石榴树的枝叶洒下来，落在他们身上，温暖而明亮。廊下的风铃依旧在响，庭院里的昙花虽然没开，却抽出了新的枝叶。
陆知珩把女儿放在客厅的摇篮里，那是他亲手做的，摇篮的栏杆上刻着缠枝莲的纹样，还挂着小小的铃铛，一动就发出细碎的响声。他走到窗边，握住清辞的手，两人一起看着摇篮里熟睡的婴孩，她的眉眼像他，唇角却像她。
“给她起个名字吧。”清辞说。
陆知珩沉吟片刻，目光落在庭院里的月光石上——那是他们第一次相拥的地方，此刻正反射着柔和的光。“叫明玥吧，”他说，“陆明玥，明亮的明月，像你，也像我们相遇的那晚的月光。”
“明玥，”清辞轻轻念着这个名字，笑了，“好名字。”
日子在喂奶、换尿布、哄睡的琐碎中缓缓流淌，却处处透着甜。陆知珩学会了给明玥拍嗝、换衣服，甚至比清辞还熟练。有时清辞半夜醒来，会看见他坐在摇篮边，借着月光看着女儿的睡颜，眼神里满是为人父的温柔与满足。
满月那天，他们在晚晴居摆了几桌酒席。明玥被裹在红色的襁褓里，由清辞抱着，接受着亲友们的祝福。陆知珩的姑父是位老摄影师，特意带来了相机，说要给他们拍一张全家福。
“去庭院里拍吧，”清辞提议，“石榴树下，像老照片里那样。”
陆知珩抱着明玥，清辞站在他身边，指尖轻轻搭在他的手臂上。摄影师按下快门的那一刻，清辞忽然想起很多年前的那个夜晚——月光如水，他们相拥在庭院里，身影被拉得很长，仿佛时间静止，只留下彼此的心跳声。
如今，他们的身边多了一个小小的生命，庭院里的石榴树结了又摘，廊下的桂花落了又开，晚晴居的每一个角落，都盛满了时光的馈赠。
夜深人静时，明玥在摇篮里发出均匀的呼吸声。清辞靠在陆知珩的怀里，听着他有力的心跳，鼻尖萦绕着他身上熟悉的墨香。月光透过窗棂洒进来，落在他们相拥的身影上，被拉得长长的，仿佛要一直延伸到岁月的尽头。
“你听，”清辞轻声说，“明玥的呼吸声，和我们的心跳声，合在一起了。”
陆知珩收紧手臂，在她发顶印下一个温柔的吻。“是爱之乐章，”他说，“由我们三个人，一起奏响的永恒乐章。”
晚风穿过庭院，带来桂花的甜香，廊下的风铃轻轻晃动，像是在应和着他的话语。月光下，清辞颈间的昙花玉佩与指间的石榴花戒指交相辉映，映照着摇篮里熟睡的婴孩，也映照着一对相爱的人，在古老的庭院里，将彼此的名字，写进了一代又一代的时光里。
他们的故事，还在继续。就像这庭院里的草木，春生夏长，秋收冬藏，在岁月的轮回里，永远都有新的希望，新的温暖，和永不落幕的爱。