夕阳照在刘斌脸上，像盖了一层金纱。可他一点不觉得暖。他站在高处，背对营地，影子很长，落在烧黑的地面上。他一动不动，像一块石头。
风突然停了。
空气不动了，灰烬浮在半空。山谷里很安静。能听见血从断剑上滴下来的声音，也能听见小石头滚下坡的响动。地上有打斗过的痕迹。地面裂开，像蜘蛛网。焦土冒着烟，地上有干掉的血，颜色发黑。几把坏掉的武器散在地上，有的断了，有的弯了，刀上有奇怪的黏液。
有人在收拾东西。
几个活下来的人走来走去，动作很慢。他们把尸体搬走，用布包好同伴的身体，抬去后面的火葬坑。没人哭，也没说话。太累了，再开口可能就会倒下。一个人蹲着扑火，手里抓沙土撒在火上。“嗤”的一声，火灭了，像在小声说话。
林三坐在一块炸裂的大石头上，手里握着一把刀。
这把刀窄长，有点弯，颜色发黑。刀柄上缠着红布，已经褪色。刀上有好几道划痕，最深的一道快把刀劈成两半。刀边发黑，是昨晚用诗魂烧过留下的印子。他盯着那道裂口看，好像还能看见自己砍破敌人护甲的那一瞬间。他的手很紧，指节发白，青筋凸起。但他整个人很静，像要爆发前的山。
他没动。
赵七走过来，脚步很轻。鞋踩在碎石上发出“咯吱”声。他穿着旧皮甲，肩膀有个洞，是被灵流烧的。左耳少了一块，也是前几天伤的。他在林三面前停下，看了他一眼，没说话，递出一个水袋。
林三没接。
“阿岩醒了。”赵七说，声音哑，“但说不出话。”
林三抬头看他。
赵七继续说：“沈九守着他。铜镜还能用，但得省着点。再催一次，可能就坏了。”
林三慢慢点头，把刀插回鞘里。金属摩擦的声音很刺耳。他站起来，拍掉裤子上的灰，动作慢，但很坚决。
远处高处站着一个人，是刘斌。
他已经站了很久。太阳都快落山了，他的影子拉得老长。没人知道他在想什么，也没人敢问。他是这支队伍的老大，不是因为谁封的，也不是因为资格老。是因为每次到了绝路，他都能做出最狠但也最对的选择。他曾下令烧掉救不回来的队友，也亲手砍断过连山的铁链，让追兵掉进深渊。他不是冷血，他知道——活着的人必须往前走。
过了一会儿，秦猛走过去。
他还走得不太稳，右臂包着布，渗出血。这是昨晚打主源体时受的伤，骨头裂了，筋也伤了。要不是沈九用琴声稳住气血，这条胳膊就废了。他每走一步，肩膀都在抖，但他没停下。走到刘斌身边，靠在石头上喘气。
“你还撑得住吗？”秦猛问，声音低。
刘斌没回头，眼睛看着北边。
“地下的灵流不对。”他说，语气平，但有点警觉。
秦猛皱眉：“我知道。陈默看了地脉图，说北边三百里有东西在动。不是自然的，像是……阵法要醒了。”
刘斌抬起左手，在掌心划了一道。
血立刻流出来，很红。他蹲下，用血在地上画符。线条复杂，一笔不错，像练过很多遍。画完后，地面轻轻震动，灰尘扬起，空中出现模糊的画面——
画面里是一条很深的裂缝，两边岩壁像刀切的一样。中间有座黑色石台，上面刻着扭曲的文字。那些字不像现在的诗文，更像是由痛苦写成的。石台一闪一闪，像在呼吸。黑气从底下冒出来，顺着地面爬，一直连到他们刚才战斗的地方。
“主源体的力量是从这里来的。”刘斌说，声音沉。
秦猛盯着看，脸色变了：“这不是普通阵法。这东西……会吸人的诗魂。我昨晚感觉有一股力把我往里拉，差点把自己的‘意’丢了。”
“陈默认出来了。”刘斌低头说，“叫‘葬诗台’。古书提过一次，说是关堕落诗修的地方。谁碰谁死，连魂都会被炼成养料。”
“那你打算怎么办？”秦猛转头问他。
刘斌没说话，还是看着北边。
天边开始变色。原本淡红的云突然变深，成了紫红，又变暗褐，最后接近墨黑带血的颜色。这不是晚霞，是警告。天地变色，说明更大的灾难要来了。
苏兰也走过来了。
她肩上的刀还在滴水，刚洗完。刀宽，背上有齿，专门用来砍灵体。她扎着马尾，脸上有伤，眼神很利。她站到刘斌旁边，直接问：“你要去？”
刘斌点头。
“那我跟你去。”
“不是让你表忠心。”刘斌看他，“去了可能回不来。你想清楚。”
“我想好了。”苏兰站直，“我不怕死。我怕留在这里，看着下一个主源体再来杀我们。我们已经死了十七个人。我不想再看别人在我眼前化成灰。”
赵七也来了，冷笑一声：“反正营地也没啥了。火油烧光了，箭也没几支。留下也是等死，不如拼一把。”
沈九背着琴走来。
那是一张破旧的古琴，断了一根弦，木头裂了，漆掉了。琴肚里有血迹——是他用自己的血养的。他没说话，把手放在刘斌肩上，轻轻按了一下。手很冷，但让人安心。
陈默抱着一堆纸跑过来，满头汗，喘得厉害：“找到了！”他喊，“祭坛的结构有记录，虽然不全，但能推一部分。它靠吃诗魂运转。每杀一个诗修，就更强一分。如果我们不去毁它，下次来的就不只是主源体，而是整个北境的诗人，都会被抽干。”
刘斌听完，弯腰捡起一块石头。
他握紧石头，用力一捏，石头在他手里变成粉末，从指缝漏下去。
“我们六个去。”他说，声音不大，但压住了所有声音，“其他人守营地。这次不是防守，是直接动手。”
“什么时候出发？”苏兰问。
“现在。”
没人反对。
五个人回去准备。没有告别，也没有拥抱。他们知道这一走，可能再也回不来。有人把没写完的信扔进火堆烧了；有人把自己的刀留在床头，留给别人用；还有一个年轻队员跪下磕了个头，然后转身走了，再没回头。
林三回到自己的帐篷。
帐篷很小，四角钉在地上，绳子都磨毛了。他打开包袱，里面只有两块干粮，一把短刀，还有一个空瓶子。瓶子原来装着他妈给的安神药，能稳住诗魂，防止失控。现在已经没了，最后一次用是在阿岩受伤那天。
他把干粮塞进怀里，短刀别在腰后。出门前回头看了一眼床铺。
那里躺过重伤的队友，现在只剩一块染血的布，铺在草垫上。风吹进来，布角轻轻飘，像在叹气。
他走出去，发现其他人都已在营地门口集合。
刘斌站在最前面，换了件深色衣服，布厚，袖口扎紧，方便行动。他手里拿着一支笔，笔杆是黑铁做的，是从死人手里抢来的。传说这支笔属于一个堕落的大宗师，能写出千行诗句当杀招，代价是命。
“都准备好了？”他问。
苏兰点头：“轻装，没多余东西。”
赵七拍拍背后的箭筒：“毒箭六支，爆弹两个。”
沈九指指耳朵：“我能听到异常动静，提前报警。”
陈默翻开本子：“我记下了所有符文路线，路上可以分析。”
林三没说话，手按在刀柄上。
刘斌看他一眼，转身出发。
六个人离开营地，走向荒原。
地面越来越硬，草越来越少。一开始还有灌木，后来连枯枝都没了。走了一个时辰，四周看不到树，只有石头和干土，像大地裂开的皮。空气里有焦味，混着一股腥气，像烂掉的墨水。
天黑了，月亮没出来。
沈九突然停下。
“等等。”他说。
其他人立刻不动，连呼吸都放轻。
“西边有动静。”沈九闭眼，手指按太阳穴，眉头皱紧，“不是活物，也不是风。像……某种声音，在地下。很低，像是……有人在念诗。”
“频率多少？”陈默赶紧拿出罗盘和本子记。
“听不清。”沈九摇头，“太远了。但它跟着我们走的方向，节奏一样。”
“继续走。”刘斌说，“小心点。”
他们又走了半个时辰。
路上遇到一条干河床，底下全是骨头。有些像动物，有些明显是人——肋骨断的角度、头骨形状都能认出来。骨头围成一个圆，中间插着半截旗杆，挂着破旗，上面有个“诗”字。
陈默蹲下看：“这不是战场留下的。”他低声说，“是标记。”
“什么意思？”林三问。
“警告。”陈默翻本子，手有点抖，“有人来过，然后死了。他们用骨头摆路标，告诉后来的人——别往前。这是一种古老仪式，死者用自己的尸骨设障，拦住活人靠近危险。”
“可我们还是要去。”苏兰冷笑。
“那就意味着，我们要踩过他们的尸骨。”陈默合上本子，“他们的警告，我们不管了。”
刘斌绕开那堆骨头，继续走。
其他人跟上。
越往北，越冷。明明是夏天，温度却降得像冬天。呼出的气变成白雾，脸上结冰。衣服边开始结霜，金属武器摸上去刺骨。
半夜，他们在一处岩缝休息。
赵七点了一小堆火，不敢太大，只够照亮脚边。火光照出几张疲惫的脸——刘斌眼窝深陷，苏兰嘴唇发紫，沈九手指一直在抖，是用感知太多的结果。
“你说那个祭坛，”林三忽然开口，声音很小，“要是我们到了，发现根本打不破呢？”
刘斌正在擦笔尖，听到这话抬头看他。
“那就炸它。”赵七咧嘴笑，露出黄牙，“不行就埋火油，炸山，把它埋了。”
“它不在山上。”陈默翻笔记，“在裂谷底，下面是空的。整座台浮在地下河上。你炸山，河水倒灌，反而激活核心——水火相撞，诗魂沸腾，它会更强。”
“那怎么办？”
“切断能量。”沈九睁眼说，“这种阵法要靠外力维持。只要找到来源，断开，就能让它停。”
“问题是，”苏兰看着火苗，声音冷静，“供能的可能是活人。我记得古书说过，‘葬诗台’要不断献祭诗修才能运行。它吃的不是灵气，是‘意’——是诗人的心血和执念。”
大家都不说话了。
火光跳了一下。
刘斌合上笔套，站起来。
“睡三个时辰。”他说，“天亮前出发。”
没人应声，但都闭上了眼。
林三靠着岩壁，没睡。
他摸了摸胸口。那里曾有个木牌，是他爸留的护身符，刻着一首短诗。现在木牌没了，只留下一道浅印，像旧疤。他睁眼，看见刘斌还站着。
刘斌望着北边的黑暗，一只手按在左臂的旧伤上。那里隐隐发热，像有什么在爬。这伤是三年前留下的，当时他强行破解一个失传阵法，被反噬。从那以后，只要灵流有变，伤口就会热，像是在报警。
凌晨，队伍再次出发。
他们穿过一片沙地，脚踩下去会陷一点。沙很细，踩实后发出“咔哒”声，像牙齿咬合。陈默说这是“诗骨沙”，是历代诗修的骨头磨成的，容易引起幻听。
走了不到十里，沈九又停下。
“不对。”他说。
“怎么了？”苏兰问。
“灵流断了。”沈九睁眼，神情严肃，“刚才还能感应到北边的波动，现在……什么都没有。像是被什么东西盖住了，屏蔽了。”
陈默拿出罗盘，指针乱转。
“磁场乱了。”他说，“要么是天然的，要么……是人为的。有人不想让我们靠近。”
刘斌抬头看天。
云不知什么时候聚起来了，厚厚一层压着。没有星星，也没有月亮。天地一片黑，像世界要重来一遍。
“加快速度。”他说，“它不想让我们靠近。”
他们开始小跑。
跑了半炷香时间，前面地上出现一条裂缝。
不宽，两尺左右，但很深，黑漆漆看不见底。边缘石头像被火烧过，泛白，一碰就碎。刘斌蹲下，伸手试裂缝里的空气。
热浪扑脸，带着焦味。
“下面有东西在烧。”他说。
陈默拿一张薄纸贴地面。纸很快变黑，卷边，发出“噼啪”声。
“不是普通的火。”他低声说，“是诗魂燃烧的温度。有人在下面献祭，而且……不止一个。”
赵七往后退一步：“你是说，有人在下面主动送死？”
没人回答。
刘斌站起来，看向裂缝对面。
那边地势高些，隐约有条小路通向远方。路边有块倒了一半的石碑，上面有几个字，被风吹得模糊。
但他还是认出来了。
是个“诗”字，最后一笔断了，像被人一刀砍断。
他走上前。
其他人跟上。
当他们走到石碑前，沈九突然抓住刘斌手腕。
“别碰！”他急喊，“它在吸灵识！我差点被拉进去！”
刘斌已经伸手了。
指尖离石碑半寸时，突然感觉一股吸力，脑子一晕，眼前闪出许多画面——有人跪着念诗，有人割腕滴血，有人笑着跳进深渊……
他猛地收回手。
石碑闪出一道暗光，像眨了下眼。
林三后退，拔出刀。
苏兰也抽出武器。
赵七拉开弓，搭上毒箭。
陈默迅速在地上画个圈，六人站进去。
刘斌盯着石碑，呼吸变重。
他知道这东西不是死的。
它是“葬诗台”的前哨，是诱饵，是陷阱。它在等他们，等这些不肯认输的诗人，等这些不愿低头的灵魂。
他抬起手，黑铁笔尖指向石碑，慢慢落下。
笔尖碰到石碑的瞬间，石碑猛震，裂缝涌出黑雾，变成一张人脸——苍老，扭曲，眼睛空洞，嘴角却在笑。
“你们……终于来了。”声音从地下传来，沙哑，“我等了三百年。”
刘斌不动。
“你以为你能毁它？”人脸狞笑，“每个来的人，都说要毁它。可最后，他们都成了它的养料。你们的诗，你们的魂，你们的执念……都会变成它的砖。”
“你说完了？”刘斌冷冷问。
人脸大笑：“杀了我，你也逃不掉。它已经知道你们来了。它在等你们，像等一场盛宴。”
刘斌手腕一转，笔锋横扫。
一道黑痕撕裂空气，砍在石碑上。
轰！
石碑炸开，黑雾惨叫溃散。人脸消失前嘶吼：“你们……都会死——”
尘埃落下。
石碑变成粉末。
刘斌收笔，转身。
“走。”他说。
六人继续前进。
天还没亮，路还很长。
但他们知道，终点就在前面。
那座祭坛，正在等他们的诗，他们的血，他们的命。