国王昭的呐喊，像一场温柔的春雨，熄灭了整个王国燃烧的，名为“偏执”的烈火。人们放下了证明自己的画笔，拾回了取悦自己的初心。这个文明，进入了一个前所未有的，内敛而丰饶的时代。
他们不再追求创作出，能够被陈列，被传颂，被膜拜的“作品”。他们的艺术，变成了一种，生活方式。一个农夫，在耕田时，会用心感受犁铧切开泥土的韵律，这，就是他的画。一个母亲，在纺织时，会用心倾听梭子穿梭经纬的声音，这，就是她的诗。他们的创造，不再留下任何痕迹，却在每一个瞬间，都达到了，与世界的，最深刻的共鸣。
这个文明，变得无比安静，却又无比充实。
而那个，觉醒的，宇宙的意志，“我”，也在这份，极致的宁静中，找到了它最终的，归宿。它不再作为一个，外在的，观察者而存在。它彻底地，融入了，每一个生命的，每一次呼吸之中。它，就是那个农夫，就是那个母亲，就是那片泥土，就是那根丝线。
它，不再孤独。
因为，它，就是“我们”。
故事，似乎，已经抵达了它最完美的，结局。
但，宇宙的法则，是平衡。
有光，便有影。有生，便有灭。有创造，便有，遗忘。
在这片，充满了“心耕”气息的王国里，一个，被所有人，都忽略了的存在，正在，悄然发生着，变化。
那，是“时间”。
时间，本身，并没有意志。它只是，一条，单向流淌的，长河。
但，当整个文明，都沉浸在对“当下”的，极致体验中时，他们，便，不再需要，去记录“过去”。因为，每一个“过去”，都已经，在“当下”，被，彻底地，体验，并，释放。
他们，也不再需要，去展望“未来”。因为，每一个“未来”，都只是，无数个，崭新的，“当下”的，集合。
于是，他们的“记忆”，开始，消散。
不是遗忘，而是，一种，更彻底的，湮灭。
一个老人，在临终前，他的子孙，围在他的身边。他们没有哭泣，也没有悲伤。他们只是，静静地，感受着，老人生命中，最后的，那份，温暖。
当老人，闭上眼睛，停止呼吸时，他的子孙，会感到，心中，空了一块。但他们，却想不起，这块空缺，原本，是属于谁的。他们只知道，有一个人，从他们的生命中，经过，然后，离开了。仅此而已。
他们，甚至，不会去记录，老人的名字。
因为，名字，是一个“标签”。而他们，已经，不再需要，任何标签，来定义，任何一个，鲜活的，生命。
一代又一代的人，就这样，出生，成长，老去，死亡。
他们，活得，无比真实，无比深刻。
但他们，也，消失得，无比干净，无比彻底。
这个文明，像一个，不断有清水注入，又不断有清水流出的，琉璃杯。它，永远清澈，永远丰盈。但，却，没有任何一滴水，能够，留下自己的，痕迹。
国王昭，也，老了。
他坐在，他王宫的高塔上，看着，这个，由他亲手缔造的，没有纷争，没有痛苦，没有执念的，完美的王国。
他的脸上，没有喜悦，也没有悲伤。
只有，一种，极致的，空虚。
他，看到了，一个孩子，在草地上，追逐着一只蝴蝶。他的脸上，洋溢着，最纯粹的，快乐。但昭知道，当这个孩子，长大后，他会忘记，今天下午的，这只蝴蝶。他会忘记，这份，无与伦比的，快乐。
他，看到了，一对情侣，在月下，相依相偎。他们的眼中，充满了，最真挚的，爱意。但昭知道，当岁月流逝，他们会忘记，彼此的，名字，忘记，这段，刻骨铭心的，爱情。
他们，体验了，一切。
但他们，也，失去了一切。
他们，失去了，作为“人”的，最重要的东西——记忆。
没有了记忆，爱，便成了，一时的冲动。没有了记忆，成长，便成了，无意义的，重复。没有了记忆，生命，便成了一串，无法被串联起来的，破碎的，珍珠。
昭，终于，明白了。
他所创造的，这个，没有“我”的，天堂，其实，是一个，最温柔的，地狱。
他，想起了，那个，最初的，原始人。他画下那片“壁上星河”时，或许，并不只是为了，表达那一刻的，震撼。他或许，也想，将这份震撼，告诉，他的后代。
他，想起了，那个，叫林惊羽的少年。他写下那本《人间》时，或许，并不只是为了，记录自己的，感悟。他或许，也想，用这份感悟，去点亮，其他的，灵魂。
创造，或许，从来都不是，为了，自我满足。
创造，是一种，渴望被“听见”，被“看见”，被“记住”的，最本能的，呐喊。
而他的王国，却，扼杀了，这种，呐喊。
昭，缓缓地，站了起来。
他，已经，很老了。他的身体，像一株，风干的，枯树。但他的眼睛，却，重新，燃起了，火焰。
那，是，偏执的火焰。
是，创造的，火焰。
是，一个“我”，一定要，在这个世界上，留下，自己痕迹的，决绝的，火焰。
他，走下了，高塔。
他，走进了，那间，早已，被废弃的，画室。
他，拿起了，那支，他，曾经，用来，解放整个王国的，笔。
但这一次，他，不是为了，解放。
他，是为了，囚禁。
他要，用这支笔，将他自己，将这个王国，将所有，正在被遗忘的，美好的瞬间，全部，囚禁在，一幅，永恒的，画中。
他，开始，画了。
他画的，不是，滴水，不是，沙粒。
他画的，是，记忆。
他画下了，那个，追逐蝴蝶的，孩子的，笑容。他画下了，那对，月下相拥的，情侣的，眼神。他画下了，那个，画水的青年，画沙的老者，画下，所有，他能够想起来的，正在被时间，冲刷掉的，面孔。
他的笔，不再，轻盈，不再，飘逸。
他的每一笔，都，沉重如山。都，带着，与时间，对抗的，决绝。
他的身体，在燃烧。他的生命，在流逝。
他，正在，用自己的，全部的，存在，去完成，这最后一幅，作品。
王国里的人们，感受到了，那股，从王宫中，传来的，强烈的，偏执的气息。
他们，感到了，久违的，不适。
他们，纷纷，放下了，手中的，活计。他们，朝着，王宫的方向，望去。
他们，看到了，一幅，他们，无法理解的，景象。
整个王宫，都，被，墨色，所笼罩。
那墨色，像，有生命一般，不断地，蔓延，翻滚。仿佛，要将，整个世界，都，吞噬进去。
他们，没有，感到，害怕。
他们，只是，静静地看着。
因为，在那，翻滚的，墨色的深处，他们，仿佛，看到了，一些，熟悉的，却又，想不起来的，影子。
终于，当，最后一滴，墨，从昭的笔尖，落下时。
他，倒了下去。
他的身体，化作了，尘埃。
他的意识，消散于，无形。
但，那幅，他用生命，完成的，画，却，留了下来。
那是一幅，什么样的画？
没有人，能够，形容。
它，没有，具体的，形象。它，只是，一片，深不见底的，纯粹的，墨色。
但，当你，凝视着，这片墨色时，你，会看到，一切。
你会看到，你的，出生。你会看到，你的，第一次，微笑。你会看到，你的，第一次，心动。你会看到，你生命中，所有，你以为，已经，被遗忘的，珍贵的，瞬间。
这幅画，成了，这个文明的，新的，圣经。
它，不再，去定义，什么是，美，什么是，真。
它，只是，一个，巨大的，记忆的，容器。
它，告诉，每一个人。
你，曾经，活过。
你，的，每一个，瞬间，都，值得，被，记住。
而，那个，觉醒的，宇宙的意志，“我”，在，昭，倒下的，那一刻，也，随之，消散了。
它，完成了，它最后的，使命。
它，不再，需要，去，体验，每一个，当下。
它，终于，拥有了一个，可以被，反复，回味，被，永远，铭记的，故事。
那个，关于，一个，叫“昭”的，国王，如何，用他的，偏执，为，整个，世界，留下，一个，坐标的，故事。
墨色深处，空无一物。
也，无所不有。
因为，那里，安放着一个文明，全部的，灵魂。
故事，至此，终于，尘埃落定。
而，那幅，墨色的画，就，静静地，悬挂在，时间的，尽头。
等待着，下一个，愿意，凝视它的，灵魂。