冷汗瞬间从每一个毛孔里炸出来，如同冰针，刺得他浑身剧痛。心脏不是狂跳，而是骤然缩紧，变成一块沉甸冰硬的石头，死死哽在喉咙口，噎得他发不出任何声音，连倒抽冷气都做不到。
窗外，那片死白的、空洞的“脸”正对着他。没有眼睛，但他全身的皮肤都在尖叫，被一种粘稠、冰冷、充满恶意的“注视”牢牢钉在原地。那握着木梳的手臂，苍白得没有一丝活气，却稳定地举着，梳齿间缠绕的黑色发丝，在微弱的光线下，像某种活物般微微颤动。
嘶——嗒……
那声音不再是隔着距离传来，它变了，变得贴近，仿佛就在他耳蜗深处响起。是木梳划过那些头发的摩擦声，缓慢，清晰，带着一种令人头皮炸裂的规律性。每响一下，他就感觉自己的头发被无形的力量扯动一下，头皮传来一阵尖锐的刺痛和冰寒。
逃！
这个字像烧红的烙铁烫在他的神经上。僵硬的身体被求生本能猛地撬动，他喉咙里发出一声连自己都认不出的、被极度恐惧掐断的嗬嗬声，猛地向后踉跄退去！
脚下被什么东西一绊——是那个还没来得及完全打开的行李箱——他整个人失去平衡，重重向后摔去。
“砰！”
后背狠狠砸在冰冷坚硬、积满灰尘的地板上，剧痛传来，却意外地砸散了些那几乎凝固他思维的恐惧。露营灯被撞翻了，灯影疯狂摇曳，在四壁投下扭曲跳动的巨大黑影，仿佛整个老宅都活了过来，张牙舞爪。
他连滚带爬，手脚并用，不顾一切地扑向那扇紧闭的大门。手指颤抖得几乎握不住门闩，那粗糙的木条冰冷刺骨。他疯狂地拉扯，门闩发出腐朽的吱呀声，就是打不开！
那冰冷的“注视”还黏在背上，如跗骨之蛆。
嘶——嗒……
声音还在继续，固执地钻入他的耳朵。
终于，“咔哒”一声，门闩被扯开了。他用尽全身力气撞开大门，一头栽进门外浓得化不开的黑暗里。
寒冷山风瞬间包裹了他，却吹不散那彻骨的阴冷。他不敢回头，拼命向前跑，脚下是坑洼不平的石板路，几次差点摔倒。村子死寂，所有门窗都紧闭着，像一座巨大的、沉默的坟墓。他的喘息声和慌乱的脚步声是这片死寂里唯一不合时宜的噪音，被四周的山壁反弹回来，放大了无数倍，显得格外刺耳和孤独。
他不知道要跑去哪里，只想离那扇窗，离那苍白的身影远一点，再远一点！
直到肺叶像烧灼般疼痛，腿软得再也迈不动一步，他才猛地靠着一堵冰冷的石墙滑坐下来，瘫软在阴影里，大口大口地喘着气，浑身不受控制地剧烈颤抖。
他下意识地抬手，摸向自己的头发。触感正常，没有缺少，也没有被梳理的痕迹。但那冰冷的拉扯感和刺痛感，却如此真实地残留着。
刚才……那是什么？
幻觉？山魈精怪？还是……真的……
“魔女”两个字像冰水一样浇遍全身。
他强迫自己冷静，试图用理智分析。疲劳驾驶？低血糖？高山反应导致的幻觉？对，有可能！初到高原，大脑缺氧，产生视听错觉并不稀奇。那老妪的话先入为主，心理暗示……
可那梳头声……那缠绕在陌生木梳上、与自己发色一模一样的头发……那空洞冰冷的注视……
每一个细节都清晰得可怕，带着一种绝非幻觉所能拥有的、令人窒息的实感。
他在冰冷的墙角蜷缩了不知多久，直到天色微微发灰，远山轮廓依稀可辨，那渗入骨髓的恐惧才稍稍退潮，留下劫后余生般的虚脱和更深的寒意。他必须回去。行李、车钥匙、所有东西都在老宅里。而且，他需要光，需要确认。
拖着依旧发软的双腿，一步一步挪回那栋如同巨兽蛰伏般的老宅。大门还维持着他撞开时的样子，里面一片死寂。他深吸一口气，猛地冲进去，以最快速度捡起地上的露营灯，拧到最亮，昏黄的光晕驱散一小片黑暗，却让更远处的阴影显得更加幽深。
他猛地扭头，望向那扇窗户。
木板依旧，缝隙依旧。窗外，是逐渐清晰的、覆着薄雪的荒坡和枯树，空无一物。
没有苍白的身影，没有举起的木梳。
仿佛昨夜一切，真的只是一场逼真到极致的噩梦。
他靠着门板，缓缓滑坐在地，冷汗这才后知后觉地浸透内衫。
天亮后，村子似乎稍稍活过来一点。但仍旧安静得异样。偶有村民出门，看到他，立刻像见了鬼一样，远远避开，眼神里的恐惧和排斥比昨日更甚。他试图找几个人打听，无论是关于“雪山魔女”，还是关于老宅的“不干净”，得到的只有仓皇的摇头和迅速的躲避。
最终，他在村子边缘看到一个正在修补渔网的老人。老人比其他村民显得平静些，虽然看到他走近时，手上的动作也顿了一下。
“阿公，向您打听个事。”陈文超尽量让自己的语气听起来正常，“村后那雪山，是不是有什么……传说？”
老人抬起头，脸上皱纹沟壑纵横，眼神浑浊却带着一种历经世事的麻木。他看了看雪山的方向，又看了看陈文超，叹了口气：“后生仔，不是本地人吧？打听这个做啥子？”
“我住上面那老宅，陈家祖屋。”
老人脸色微微一变，沉默了片刻，才低声道：“那地方……啧。晚上听到啥、看到啥，都莫要声张，也莫要深究。赶紧走，对你好。”
“可我昨晚好像……”陈文超话到嘴边，又咽了回去，换了个方式，“听说有个‘雪山魔女’？”
老人听到这四个字，手指猛地一抖，梭子差点掉地上。他警惕地四下看了看，压得更低的声音带着嘶哑：“莫提！莫提那三个字！不吉利！”他顿了顿，眼神飘忽，“那是个……找替身的怨灵。老辈子传下来的，死在雪山上的女人，怨气不散，就变成了那东西。夜里出来，用梳头声引人好奇，谁看她，她就盯上谁，梳谁的头发……等到梳子缠满了那个人的头发，那人就得……就得去替了她，她就解脱了……”
陈文超感到一股寒气从脚底升起：“怎么看上？梳头发……是什么意思？”
“谁知道呢？”老人摇摇头，语气带着深深的畏惧，“有的说是吹山风冻死的，有的说是被负心人推下山崖的……死的时候，大概就是在梳头吧？怨念就附在那梳子上了。至于梳头发……”老人抬起浑浊的眼看着他，那眼神让陈文超心脏骤缩，“她的梳子，能梳到你的魂儿！一开始是觉得头皮冷，痛，像被扯着……然后，就能在她那梳子上，看到你自己的头发了……等看到了，就……就迟了……”
老人不再多说，低下头继续补网，仿佛刚才那几句话已经耗尽了所有力气，也带来了极大的不安。
陈文超僵在原地，手脚冰凉。头皮冷？痛？被扯着？看到自己的头发？
昨夜那清晰的感觉……
他失魂落魄地离开。下午，他决定不再被动等待。如果老宅真有什么，或许会留下痕迹。祖父那一辈匆忙搬离，会不会遗忘了什么？
他开始更仔细地搜查老宅。灰尘蛛网遍布，每翻开一样东西都扬起一片呛人的尘雾。在堂屋最深处，一个被旧家具挡住的、极其隐蔽的墙角，他发现了一块松动的木板。撬开木板，后面是一个小小的壁龛，里面放着一个积满厚厚灰尘的木匣。
木匣没有锁。他心跳莫名加速，颤抖着手打开。
里面没有金银，只有一些旧物。几张模糊发黄的照片，一本纸张脆硬的账本，还有几件零碎的小首饰。
而放在最上面的，是一把梳子。
一把深色的、样式古旧的木梳。梳背雕刻着模糊难辨的缠枝花纹，一半的梳齿已经断裂或缺失，残留的梳齿间，缠绕着一些细长的、干枯发黑的——头发。
陈文超的呼吸瞬间停滞了。
他小心翼翼地用指尖捏起那把梳子，冰冷粗糙的触感。那些缠着的头发，早已枯槁失去光泽，颜色深黑，却依旧能看出……是人的头发。
不是一根两根，是一小缕，被精心地、或者说，被某种执念缠绕在梳齿之间。
这是谁的？
祖父的？某位祖辈的？还是……
一个可怕的念头无法抑制地窜起：昨夜那魔女手中的梳子，缠着的是鲜活的、与他发色相同的黑发。而这一把，藏在老宅墙洞里的，缠着的是干枯死亡的……
是……上一个受害者的？
还是……每一个被“盯上”的人，都会有一把对应的、缠绕着他们头发的梳子，被留在这老宅的某个角落？
那昨夜……
他感到一股前所未有的寒意，并非来自外界，而是从心脏最深处弥漫开来，瞬间冻结了四肢百骸。他猛地甩开那把梳子，仿佛它烫手一般。
梳子掉落在灰尘里，那些干枯的发丝无声地散开一点。
几乎就在同时——
嘶——嗒……
极其轻微，极其飘渺，仿佛来自极远雪山之巅，又仿佛就在这昏暗堂屋的某个角落。
那梳头声，又响起来了。
天色，不知何时，已经再一次暗了下来。
黑暗如同浓墨，迅速渗透进老宅的每一寸空间。
而那诡异的、缓慢的梳头声，穿透墙壁，穿透黑暗，清晰地、固执地，再次钻进他的耳朵。
一下，又一下。
这一次，它不再遥远。
它近在咫尺。
仿佛就在这屋子的门外。
仿佛就在那扇被他撞开的、此刻正漏进丝丝寒风的——
大门之后。