暴雨过后的山野带着湿润的泥土气息,林砚踩着晨露爬上村口的土坡,手里攥着刚修正的地基图纸。远处,被冲垮的基坑边缘还残留着泥水痕迹,村民们三三两两地站在田埂上,眼神里满是疑虑。村长老李头叼着旱烟,慢悠悠地走过来说:“小林啊,不是我们不相信你,这山里的雨说下就下,你这‘漏雨的屋顶’要是再出事,孩子们可就没地方读书了。”
林砚弯腰捡起一块被雨水冲刷得光滑的石子,指着图纸上的斜顶设计:“李叔,您看,我把天窗改成了三角桁架结构,角度刚好能避开暴雨方向,还加了双层钢化玻璃和排水槽,比传统屋顶更抗风。”他顿了顿,从背包里掏出一沓照片,“这是我请教老建筑师做的模拟实验,连续淋了三天暴雨,室内都没渗水。”
村民们围过来翻看照片,有人小声议论:“这孩子确实下了功夫,每天天不亮就去测量,晚上还在工棚里画图到半夜。”“上次建材不够,他自己跑到镇上扛水泥,肩膀都磨红了。”李头叔看着林砚眼底的红血丝,终于松了口:“行,我们再信你一次,村里的壮劳力都给你调过来,争取早日把书屋建好。”
接下来的日子,林砚成了工地上最忙碌的人。他既要指挥施工,又要解决突发问题:钢筋规格不符合设计要求,他连夜联系爱心企业调换;村民们对新工艺不熟悉,他手把手教他们搭建竹编墙体;资金短缺时,他把自己仅剩的积蓄全部拿出来,甚至卖掉了母亲留给他的唯一一块手表。
有天晚上,工棚里的灯泡突然熄灭,林砚摸出手机照明,却发现屏幕上弹出一条陌生短信,是设计院的一位老编辑发来的:“你的乡村书屋设计方案我们看到了,兼具理想与实用,若愿意补充商业落地细节,我们愿为你提供合作机会。”林砚看着短信,手指微微颤抖,他想起那些被拒绝的日子,想起父亲的铁皮盒,突然笑出了眼泪。
他没有立刻回复短信,而是走到工棚外。夜色渐浓,山野间的星星格外明亮,像无数盏小灯挂在天幕上。不远处,几个孩子提着萤火虫灯笼跑过,笑声清脆。林砚想起自己十七岁时画的“星空剧场”,想起“为沉默者发声”的誓言,突然明白:梦想从来不是只有一条路可走,他曾经执着于城市里的宏伟建筑,却在山野间找到了更珍贵的意义——让每一个被遗忘的角落,都能被星光照亮。
三个月后,乡村书屋终于建成。那天,阳光正好,孩子们穿着干净的衣服,排着队走进书屋。天窗下,光影斑驳,书架上摆满了图书,墙角的绿植生机勃勃。老建筑师专程赶来,送给林砚一本签名的建筑手册:“你用最朴素的材料,建出了最有温度的建筑。”设计院的合作邀请再次发来,这次,林砚婉拒了:“我想先把这里的书屋做好,或许,还能为更多山区的孩子建一座‘星空书屋’。”
他站在书屋门口,看着孩子们坐在窗边读书的身影,远处的群山连绵起伏,天空湛蓝如洗。口袋里,父亲的照片被他贴身存放,背面的字迹早已被摸得有些模糊,却依然清晰地刻在他心里:“梦想就像盖房子,一砖一瓦都得自己垒。”林砚知道,他的“房子”才刚刚开始搭建,而这片山野,已经成为他梦想新的地基。
这时,手机响起,是“微光计划”平台的工作人员:“林老师,有很多偏远地区的学校看到了你的书屋,都希望能邀请你设计,你愿意扩大项目吗?”林砚望向远方,阳光洒在他的脸上,温暖而坚定。他轻声说:“我愿意。”
风吹过山野,带着图书的墨香和孩子们的笑声,林砚的心中,星河流转,光芒万丈。他知道,只要心中有光,无论身在何方,都能走出一条属于自己的梦想之路。而那些曾经的拒绝与挫折,都化作了成长的养分,让他在追逐梦想的道路上,走得更加从容、更加坚定。