那角明黄色的玩意儿不是什么招贴画，而是一张皱皱巴巴的牛皮纸，背面蹭满了铁锈红。
凌天把它从夹缝里抠出来，指尖传来粗糙的颗粒感。
翻过来一看，上面用白色粉笔画着一幅此时绝不该出现的图。
线条歪歪扭扭，像蚯蚓爬，但位置准得吓人。
中间那个大圈是工匠坊，周围散落的十七个黑点，分毫不差地对应着之前那是七个“火眼”的位置。
其中三个点被红笔重重圈住，旁边标注着像天书一样的鬼画符：“火弱”、“声闷”、“锅裂”。
凌天把纸凑到鼻子底下闻了闻，一股子劣质粉笔灰味儿，还夹杂着早点摊特有的葱花油香。
这不是修行者的手笔。
没有灵力波动，没有符文轨迹。
这就是纯粹靠眼看、靠耳听、靠几十年的生活经验总结出来的规律。
那个标注“声闷”的地方，正是昨晚差点炸膛的铜锅所在地。
凡人不懂聚灵阵，不懂地脉流转，但他们知道，火烧得不对劲时，锅会叫唤。
凌天把牛皮纸折好，塞进裤兜。
指尖在粗糙的布料上无意识地搓动了两下。
本以为这帮人离了他这个“神仙”就会乱套，现在看来，这帮泥腿子比谁都精。
火种撒出去了，柴火自己会找过来。
与此同时，城北老街的监控室里，空调外机嗡嗡作响。
苏沐雪眼底挂着两团乌青，死死盯着屏幕。
画面里，一个穿着灰夹克、戴着鸭舌帽的男人正蹲在李大爷家的墙根下。
男人动作很轻，像是在系鞋带，但手里却极其隐蔽地撒出一把白色粉末。
“文化保护基金会？”苏沐雪冷笑一声，手指在键盘上敲出一串指令。
化验报告早就出来了。
那不是什么防腐剂，是人工合成的引信剂。
只要遇到特定频率的金属震动，这玩意儿就会像强力胶一样吸附地火能量，把微小的裂缝变成炸药包的引信。
她没叫人抓捕。这只是个跑腿的小喽啰，抓了也是断尾求生。
屏幕上，那男人完事后，鬼鬼祟祟地走进一家废品站，那是他和工匠坊约好收购“老味道煤渣”的地方。
他不知道的是，那里堆着的一百斤煤渣，早在十分钟前就被苏沐雪的人掉包了。
现在的袋子里装的，是掺了高浓度磁化沙粒的假煤。
只要一通电，这玩意儿能把任何精密仪器的电路板烧成废铁。
“既然喜欢收垃圾，就让你收个够。”苏沐雪端起早已凉透的咖啡灌了一口，眼神比那杯苦水还涩。
街那头，日头渐渐毒辣起来。
刘叔把那张掉漆的铁皮桌子往粮油店门口一横，手里的大蒲扇摇得呼呼作响。
“都听好了啊！别管是哪年的焊渣，只要是从那几口老锅底下扫出来的，半斤渣换一斤糙米！不限能不能烧，只要是这块地里的土都行！”
这告示一贴，半条街都沸腾了。
这也算是奇景。
一群老头老太太，甚至还有刚放学的小崽子，一个个灰头土脸地端着簸箕、提着塑料袋来排队。
刘叔也不嫌脏，甚至也不用秤。
那一双粗糙的大手往袋子里一插，捻一捻，再凑近闻一闻，就能大概估出分量和成色。
“这袋不行，掺了猫砂。”刘叔把一袋子灰白色的渣土扔回去，“拿回去筛干净再来。”
他看似是在收破烂，实则那双浑浊的老眼精光四射。
直到傍晚，收摊清点的时候，刘叔从一堆黑乎乎的煤渣里挑出了三小包颜色不对劲的。
那粉末太细，白得刺眼，混在煤渣里像也是雪花。
他没吭声，也没报警。
转身就把那三包东西倒进了刚炸完油条的滚油锅里。
“滋啦——”
一股刺鼻的白烟腾起，紧接着是一阵噼里啪啦的爆响。
油锅里的热油剧烈翻滚，像是底下压着一条想要冲出来的火龙。
刘叔面不改色，拿起那把长柄铁勺，在油锅里搅动了几下，硬生生把那股子怪劲儿给压了下去，直到白烟散尽，只剩下一股焦糊味。
“外地来的生瓜蛋子，想在老子地盘上撒野。”刘叔把铁勺往案板上一扔，吐了口唾沫，“也不打听打听，这街上的火是谁看起来的。”
这边的油烟味还没散，城郊废弃化工厂的地下，一股更阴冷的风正在管道里穿行。
凌天像只壁虎，贴在排水管的顶部，一点点往前挪。
头顶的混凝土楼板足有半米厚，但挡不住那种令人作呕的频率。
透过生锈的通风栅栏，他看到了那个房间。
满地狼藉，电线像肠子一样纠缠在一起。
正中间摆着个一看就是东拼西凑出来的怪东西。
外壳是老街回收来的废铁皮，上面还残留着“修锅补盆”的红油漆字样，但内部核心却在那名“基金会代表”的操作下，散发出幽蓝色的光。
那是一台共振激发器。
但这不重要。
重要的是它的频率。
“咚……咚……咚……”
极低频的震动，每一下都像是在人的心脏上敲钉子。
凌天瞳孔猛地收缩。
这个节奏，这个频率，分明是他当初自我封印法力时，为了锁住金乌血脉而特意设置的心跳节拍！
这个世界上，怎么可能有人知道这个？
这就像是有人从他的脑子里偷走了一段记忆，然后用破铜烂铁把它具象化了。
对方不是要引爆修锅角，而是要在那里制造一个属于“凌天”的影子。
如果这个装置启动，所有的能量爆发都会被算在他头上。
更可怕的是，它可能会诱发他体内的封印共鸣。
凌天扣住管道边缘的手指猛地发力，指尖深深嵌入了水泥里。
下去？毁了它？
只要一掌。
但他松开了手。
苏沐雪那个“磁化沙粒”的陷阱已经在运作了，那台机器现在看起来运转正常，其实内部线路正在因为磁沙的摩擦而极速升温。
最多五分钟，它就会自己烧成一坨废铁。
既然凡人已经学会了自己布网抓狼，他又何必去抢这个风头。
凌天悄无声息地退了出去。
回程的路上，他撕下一页随身带的小本子。
笔尖在纸上划过，字迹潦草却力透纸背。
“别修锅，修人；别点火，点心。”
他把纸折成一只最简单的纸飞机，随手丢进了路边的雨水渠。
那条水渠连通着老街所有的地下管网。
第二天清晨，这只被水浸得半湿的纸飞机，被一个背书包的小学生在排水口捡到了。
孩子看不懂上面的字，只觉得这纸结实，便随手把它展平，用胶水贴在了社区公告栏的一角。
那个位置，恰好盖住了昨天被人画上去的那幅“修锅角地图”的三分之一。
原本令人不安的红圈和黑点，被这句莫名其妙的话遮挡，反而透出一股诡异的安宁。
凌天站在两公里外的一处烂尾楼顶，看着那孩子贴完纸跑远。
晨风卷起他的衣角，显得有些萧瑟。
“走了。”
他转身，这次没有回头，顺着那条通往深山的荒草小径大步离开。
城市被他甩在身后，喧嚣声越来越远。
一直走到离城三十里的荒岭，四周只剩下枯树和怪石。
风停了。
凌天停下脚步，手掌猛地按向胸口。
一股钻心的剧痛毫无征兆地从封印深处炸开，就像是有什么东西，正隔着遥远的时空，在他体内狠狠抓了一把。