我是在一个深夜，于一个几乎被遗忘的网络角落发现那个名为《黄衣的碎片》的文本的。它的界面古朴到简陋，像是互联网初生时代的遗骸。吸引我点进去的，与其说是标题，不如说是它下方一行小字简介：“它看着你阅读它。”
开头平淡无奇，甚至有些拙劣。
“下午三点，阳光是浑浊的蜂蜜，黏在窗台上。墙壁开始计算自己的年龄，它的呼吸带着陈年灰尘的味道。我数着心跳，一，二，跳过三，直接是四。窗外的麻雀飞过，它的影子在地上融化成一小滩墨水。”
我皱起眉，这算什么？意象的胡乱堆砌？阳光如何浑浊？墙壁如何呼吸？心跳如何跳过数字？这毫无逻辑可言，像是一个精神病人的呓语。但一种微妙的不适感，像一只冰冷的蜘蛛，顺着我的脊椎缓缓爬行。
我继续读下去，情节（如果那能称之为情节）更加支离破碎。
“水管在墙内低语，重复一个我无法听清的单词。夜晚，所有直角都变得圆润，房间在缓慢地旋转。我照镜子，镜子里的人延迟了一秒才模仿我的动作，并且，他在微笑。”
“我遇见一个穿黄雨衣的人，站在街角，他没有面孔，雨衣下是更多的黑暗。他递给我一把钥匙，钥匙的形状像一只扭曲的昆虫。他说：‘当文本与现实交汇，门就会打开。’”
“月亮裂开一道缝，流出银色的、冰冷的汁液。它们滴落在静止的汽车顶上，发出灼烧铁皮的声音。狗停止了吠叫，它们开始用古老的语言吟唱。”
通篇都是这样毫无关联、逻辑断裂的句子。它们没有构成一个故事，却像一系列诡异、病态的幻灯片，强行塞进我的脑海。读完最后一字，我感到一阵轻微的恶心和头晕，仿佛大脑被某种不洁的东西强行冲刷了一遍。我关掉网页，试图将它抛之脑后，认为这只是一个失败的创作实验。
但有些东西，一旦读过，就无法轻易抹去。
随后的几天，那种不适感并未消散，反而像背景噪音一样持续存在。我开始注意到一些“巧合”。
第二天上班，我路过一个施工地，墙上用喷漆涂鸦着一个歪歪扭扭的符号——一个残缺的、像是昆虫又像是钥匙的图案。我的心跳漏了一拍。这太常见了，我告诉自己，街头涂鸦什么都有。
下午三点整，我办公室的窗台被夕阳染上一层昏黄的光，确实有点像……浑浊的蜂蜜。我猛地摇头，驱散这个念头。
晚上回家，楼道里的声控灯坏了，明明灭灭。在那一明一暗的间歇，我似乎瞥见楼梯拐角站着一个模糊的、穿着黄色雨衣的身影。我心脏骤停，猛地按亮灯，那里空无一物。只是光影开的玩笑，我喘着气，手心冰凉。
恐慌像霉菌一样，在心底悄然滋生。我试图向朋友提起那个故事，但每次话到嘴边，就变成了一些无关紧要的闲聊。仿佛有某种力量在阻止我泄露这个“秘密”。我再次尝试寻找那个网页，却如同石沉大海，再也无法找到。它就像从未存在过，只存在于我的记忆和……正在演变的现实里。
一天早晨，我在厨房煮咖啡。水龙头滴着水，“滴答……滴答……”。起初我并未在意，直到我意识到，那节奏是：“一，二……跳过三，直接是四。” 和我读到的心跳描述一模一样！
我猛地关紧水龙头，心脏狂跳。是心理作用，一定是强烈的心理暗示。我强迫自己冷静。
但事情开始变本加厉。我开始在城市的各个角落看到那个扭曲的“钥匙\/昆虫”符号——在街边被丢弃的传单角落，在公交车窗上凝结的雾气里，甚至在我早餐面包不小心烤焦的痕迹中。它们无处不在，无声地嘲笑着我试图维持的理性。
某个深夜，我被一种低语声惊醒。那声音极其细微，仿佛来自墙壁内部，重复着一个模糊的、无法辨识的音节。就像故事里描述的：“水管在墙内低语。” 我屏住呼吸，冷汗浸湿了睡衣。那声音持续了几分钟，又突兀地消失了，留下死一般的寂静。
理性在与某种难以名状的力量拔河，而理性正在节节败退。我开始怀疑自己的感官，怀疑自己的神智。我反复告诉自己，这都是巧合，是自我暗示的放大效应。但那个念头，如同故事里那句最致命的话，开始在我脑中生根发芽：“那篇故事并非‘虚构’，而是一种‘预告’或‘指令’。”
如果……如果它真的是一种需要被“执行”的东西呢？如果我阅读这个行为本身，就是启动某种仪式的开关？而我，成了它污染现实的媒介？
一个雨夜。
我被公司临时安排加班，结束时已是深夜。雨下得很大，街道上空无一人，路灯在雨幕中晕染开一团团昏黄的光晕，像一只只悬浮的、浑浊的眼睛。我撑着伞，快步走向地铁站，只想尽快回到公寓，锁上门，获得片刻喘息。
就在距离地铁站还有一个街口时，我看到了他。
街角的红灯下，站着一个穿着明黄色雨衣的人。雨衣帽檐拉得很低，遮住了面容。雨水顺着雨衣下摆流淌，在他脚下积聚成一滩黑暗。他的身形，他的姿态，与故事里的描述分毫不差！
我的血液仿佛瞬间凝固了。我想逃跑，但双腿如同灌了铅。我想尖叫，却发不出任何声音。我只能眼睁睁地看着他，如同看着一个从噩梦中走出的实体。
他动了。他抬起一只手，那只手也隐藏在雨衣的长袖里。他缓缓地，向我递来某样东西。
雨水中，那样东西反射着路灯的光，呈现出一种诡异的金属质感。
那是一把钥匙。形状，正是一只扭曲的昆虫。
“当文本与现实交汇，门就会打开。”
故事里的句子在我脑中轰然回响。这不是预告……这是指令的执行阶段！现实正在被文本覆盖，而我，是这一切的见证者和……参与者？
巨大的恐惧攫住了我，但在这恐惧的极点，一种奇异的、不合时宜的感觉悄然滋生。那是一种……归属感？仿佛我长久以来寻找的某种意义，正在这荒谬绝伦的场景中得以揭示。理智在尖叫这是疯狂的、恐怖的，但我的感性，我的某种深层本能，却感到一种近乎晕眩的……安逸？
我没有接那把钥匙。我用尽全身力气，猛地转身，跌跌撞撞地冲向地铁站入口。我不敢回头，生怕看到那黄衣人追来，或者，更可怕的，看到整个世界的架构都在我身后如蜡般融化。
我逃回了公寓。反锁上门，用身体抵住，大口地喘着气，心脏几乎要炸开。窗外雨声依旧，城市在雨中显得模糊而不真实。
我安全了吗？
也许，只是也许，我拒绝了那个“指令”，中断了这个过程？我瘫坐在地上，试图用理性的碎片拼凑起崩塌的世界。
然后，我听到了声音。
不是墙内的低语，而是来自……窗外。
那声音开始很微弱，像是风吹过缝隙。但逐渐地，它变得清晰，变得……熟悉。那是狗吠声。但不再是平常的犬吠，它们的音调被拉长、扭曲，组合成一种古老、怪异而充满韵律的调子。它们在吟唱。
和故事里写的一模一样！
我颤抖着，爬到窗边，小心翼翼地拉开窗帘一角。
雨不知道何时停了。天空中没有月亮，也没有星星，只有一片浓稠的、仿佛在流动的黑暗。然而，在这片黑暗的正中央，悬挂着一轮……裂开的银色缝隙。它不像任何自然天体，更像天空这块画布上的一道撕裂伤。从那道裂缝中，缓缓渗出银色的、粘稠的、散发着微光的“汁液”。
几滴那银色的汁液，正巧滴落在我楼下停着的一辆汽车顶上。没有发出雨滴的声音，而是响起了轻微的、但却无比清晰的“嗤……”声，伴随着一缕几乎看不见的青烟——那是灼烧铁皮的声音！
文本，正在覆盖现实。无可阻挡，无可辩驳。
我最后的心理防线彻底崩溃了。我环顾我的公寓，这个最后的“安全屋”。墙壁的纹理似乎在蠕动，像是有生命般在呼吸。房间的直角，在我眼中开始变得模糊、圆润。整个空间，正以一种缓慢但确定的速度，开始……旋转。
我看向墙上的镜子。
镜中的“我”，面色惨白，眼神涣散，充满了极致的恐惧。
但，他并没有立刻模仿我的动作。
他延迟了大约一秒。
然后，
他抬起手，向我挥了挥。
并且，
他的嘴角，缓缓向上扯起，露出了一个与故事里如出一辙的、平静而诡异的微笑。
一切都对应上了。墙壁的呼吸，心跳的缺失，无面的黄衣人，扭曲的钥匙，吟唱的狗，裂开的月亮，灼烧的汁液，延迟的镜像……
那篇《黄衣的碎片》，它不是故事。它是一个脚本，一个蓝图。而我的阅读，我的认知，我的恐惧，我的存在本身，为它提供了锚点，提供了将蓝图转化为现实的……能量和坐标。我不是受害者，我是……祭品，是仪式的一部分。
我低下头，发现不知何时，我的手中握着一把冰冷的、形状扭曲如昆虫的钥匙。我甚至不记得我是什么时候，如何拿到它的。
“当文本与现实交汇，门就会打开。”
门，在哪里？
我抬起头，不再看镜子。我看到我面前的墙壁，那面呼吸着的、计算着自己年龄的墙壁，不知何时，浮现出了一道门的轮廓。一道原本绝不存在于这面墙上的门。门的锁孔，正好是那个扭曲的钥匙形状。
现实的结构正在我眼前软化、重塑。逻辑和物理法则正在失效。恐惧依然存在，但它被一种更深沉的、近乎宿命论的虚无感包裹了。抵抗是徒劳的。我阅读了它，我承载了它，我……就是它。
我拿起钥匙，向那扇门走去。
指尖传来钥匙冰冷的、非人的触感。我知道，门的后面，不再是公寓的走廊，不再是熟悉的世界。那里是文本的领域，是《黄衣的碎片》所描述的、光怪陆离的终极现实。
我将钥匙插入了锁孔。
转动。