心口那点动静还在敲，敲得太阳穴一蹦一蹦地疼。林宇撑着服务器箱子站起来，腿上的伤像是钝刀子刺肉。他不能栽在这儿，就算真是那个天杀的“L-00”，也得挺直了腰杆把账算清楚。
他一瘸一拐往外走，杂物间的铁门在身后发出叫人牙酸的吱呀声。廊道里的味儿更冲了，抑制剂混着烂肉味，还有一股子……新鲜的铁锈气？
不是设备老朽的那股锈味儿，更冲，更腥，带着点热乎气。
他猛地刹住脚，抽了抽鼻子。味儿是从前头拐角飘来的。他攥紧了钢管，贴着墙，一点点挪过去。
拐过弯，眼前的景儿让他胃里猛地一抽。
不是怪物的烂摊子。是两具人的尸首，穿着跟之前St-07那帮人不一样的黑色作战服，家伙事儿挺精良。一个仰面瘫着，脖子被整个豁开，血淌成了泊，半凝不凝的，泛着黑紫。另一个趴着，后心有个碗大的窟窿，边儿上都烧焦了，像是被啥狠家伙轰的。
血还没干透。刚咽气不久。
林宇蹲下身，法医那点看家本事压过了恶心。他查那个脖子开瓢的。伤口边子毛毛剌剌，有明显的撕扯痕，不是快家伙弄的，倒像是……野兽爪子。可比他见过的任何畜生爪子都大，都狠。
他又去瞅那个后背开洞的。伤口周围的布料和肉都碳化了，一下就要了命。他注意到这死鬼手里还死死攥着个玩意儿——个巴掌大、带屏的探测器，屏碎了，但还能模糊看见上头跳着微弱的信号标，指向廊道深处。
这伙人哪来的？不是St-07的。他们摸到这鬼地方干啥？也为“白塔”？还是为……他？
他掰开死人的手指头，抄起探测器。信号弱得时有时无，确实指着他来的方向，更里头。他犹豫了一下，把探测器塞进兜。
他在两具尸首上快速捯饬。除了制式装备，没找着能表明身份的东西。可在那个后背开洞的尸首胳肢窝枪套里，他摸出把怪模怪样的手枪，跟他之前见过的、带摇篮记号的家伙不同，这枪通体哑黑，枪身上刻着个生徽——交叉的剑和齿轮。
他把枪抽出来，掂了掂，死沉。弹匣是满的。这玩意儿，比他手里那根钢管管用多了。
正这当口，探测器屏幕上信号猛地乱跳起来，指向他身后！
他霍地转身，举枪。
廊道尽头，黑影里，个高大人影慢慢踱了出来。
不是怪物。是人。
穿着同样的黑作战服，脸上卡着防毒面具，看不清模样。可那人手里没操家伙，就举着两手，示意没敌意。
面具后头传来闷声闷气、带着电流杂音的动静，说的却是种他几乎忘干净的老话，调子古里古怪：
“容器……总算寻着你了。‘白塔’候你归家。”
林宇握枪的手纹丝不动，指关节绷得发白。他瞅着那身影，瞅着对方防毒面具上那个同样的剑与齿轮徽。
家？
他扯了扯嘴角，笑模样比哭还磕碜。
“家？”声儿哑得像是被砂纸磨过，带着连日逃命的乏和一股子冰碴子似的嘲弄，“哪个家？是那个拿我当罐头的家，还是你们这些……不知从哪个石头缝蹦出来的‘家里人’？”
那人沉默了一下，像是在掂量他的状况。然后，慢慢摘下了防毒面具。
面具下是张中年汉子的脸，风吹日晒的褶子，眼神却利得像鹰。他左半边脸上，有道老疤，从眼角一直拉到下巴颏。
那道疤……
林宇眼皮猛地一跳。
他记着这道疤。多少年前，一张泛黄的老相片上，站在他年轻爹边上的那个人，脸上就有这么道疤。
他是……爹当年的老伙计？
那人看着林宇，眼神复杂，有掂量，有可怜见儿，兴许还有一丝……藏得挺深的亏心？
“你爹……”他开口，声儿不再隔着面具，带着种实实在在的沙哑，“……他盼你活。以‘人’的样，活。”
林宇举着枪，指头钩在扳机上，微微打着颤。
活？
当“L-00”？当“容器”？
还是当……林宇？
他瞅着那张带老疤的脸，瞅着地上还没凉透的血，瞅着这片没边没沿、冰冷刺骨、塞满了谜和死的铁坟场。
答案，好像从来不在别人嘴里头。
而在他自己手上。